Lorsque ces choses commencent à manquer, le territoire demeure, les frontières restent à leur place, mais quelque chose de beaucoup plus fragile commence à disparaître : le sentiment d’avoir une place dans son propre pays.

C’est ainsi qu’il faut regarder les images venues de Fnideq et de Ceuta. Non comme un énième épisode de migration clandestine qui disparaîtra de l’actualité dans quelques jours, mais comme un avertissement. Nous avons vu des foules de jeunes descendre vers la mer, escalader les rochers, tenter de franchir les clôtures, affronter les forces de l’ordre et se précipiter vers cette mince bande de territoire espagnol qu’ils regardaient comme une porte de sortie.

Nous avons également vu des violences, des véhicules incendiés, des destructions qui doivent être condamnées sans ambiguïté, car la détresse sociale n’autorise ni l’agression ni le vandalisme. Mais réduire ce qui s’est passé à une question d’ordre public serait une manière commode de traiter les conséquences tout en refusant de regarder les causes.

Et puis il y a cette image qui devrait nous poursuivre longtemps : celle de jeunes Marocaines ayant parcouru plusieurs kilomètres à la nage pour rejoindre Ceuta, et de l’une d’elles levant deux doigts en V une fois arrivée de l’autre côté. Le V de la victoire.

Comment avons-nous pu arriver au point où quitter clandestinement son pays après avoir risqué sa vie dans la mer puisse être vécu comme une victoire ? Et surtout, victoire contre quoi ? Contre la frontière espagnole, contre la mer, contre les policiers, ou contre cette sensation d’enfermement qui transforme désormais, pour certains de nos enfants, quelques mètres de plage étrangère en territoire de délivrance ?

Ces jeunes n’ont pas commencé leur voyage à Fnideq. Il a commencé bien avant, dans une école incapable de corriger les inégalités de naissance, dans un collège quitté trop tôt, dans une université où l’on étudie sans savoir vers quel métier on se dirige, dans un diplôme accroché au mur pendant que son titulaire accumule les mois de chômage, dans des dizaines de CV envoyés sans réponse, des stages sans lendemain, des petits boulots, l’impossibilité de devenir autonome, de se loger, de construire une famille et parfois simplement d’imaginer ce que l’on fera dans cinq ans.

Le véritable problème n’est donc pas seulement le chômage. C’est l’horizon bouché. On peut supporter plusieurs mois sans emploi lorsque l’on croit qu’une porte finira par s’ouvrir, accepter un salaire modeste lorsqu’il constitue la première marche d’un escalier, consentir à des sacrifices lorsqu’ils conduisent quelque part. Mais lorsque les mois deviennent des années, lorsque le diplôme ne protège plus, lorsque le mérite semble compter moins que les relations et que l’ascenseur social paraît fonctionner pour certains tout en restant bloqué pour les autres, ce n’est plus seulement le revenu qui manque : c’est le sens même de l’effort qui disparaît.

Il serait pourtant faux de prétendre que rien n’a changé au Maroc. Le pays s’est modernisé, industrialisé, équipé ; il a construit des autoroutes, des ports, des aéroports, des infrastructures ferroviaires, développé des filières industrielles puissantes et attiré des investissements considérables. Mais c’est précisément là que réside notre paradoxe : un pays peut avancer spectaculairement tandis qu’une partie de sa jeunesse a le sentiment de rester immobile. Les infrastructures et la croissance sont indispensables, mais elles ne suffisent pas à produire cette matière invisible dont une nation a absolument besoin : l’espérance.

Nous savons construire des ports, des routes, des zones industrielles et de grands équipements ; il faut maintenant construire des trajectoires de vie. Une école publique qui permette réellement à l’enfant pauvre de rivaliser avec l’enfant favorisé, une formation professionnelle reliée aux besoins des entreprises, une université qui prépare à des métiers, une santé digne, une administration respectueuse, un accès plus équitable au financement et surtout une véritable méritocratie permettant à celui qui ne possède ni fortune ni relations de croire que son intelligence, son travail et son courage peuvent suffire.

Car la véritable frontière de Ceuta ne se trouve pas seulement derrière les barbelés. Elle traverse déjà notre société. Elle sépare celui qui possède les codes de celui qui ne les possède pas, celui qui connaît quelqu’un de celui qui ne connaît personne, celui qui peut attendre plusieurs années avant de devenir autonome de celui dont la famille a immédiatement besoin du moindre revenu. Cette frontière invisible est infiniment plus dangereuse que celle que surveillent les policiers, parce qu’elle traverse quotidiennement des milliers de destins.

Bien sûr, l’Europe n’est pas le paradis que certains imaginent. Ceux qui passent peuvent découvrir la clandestinité, les centres d’accueil, le travail au noir, les logements surpeuplés, la solitude, l’exploitation, le racisme et parfois l’expulsion. Beaucoup le savent déjà. C’est précisément ce qui rend leur décision plus inquiétante : lorsqu’un jeune connaît les difficultés qui l’attendent ailleurs et décide malgré tout de risquer sa vie pour y aller, il ne suffit plus de lui expliquer que l’Europe n’est pas l’Eldorado. Il faut se demander pourquoi une existence difficile ailleurs lui paraît préférable à celle qu’il anticipe ici.

La réponse ne peut donc être uniquement sécuritaire. Il faut empêcher les traversées dangereuses, protéger les frontières, secourir ceux qui risquent de se noyer et sanctionner les violences, mais aucune clôture ne sera jamais suffisamment haute pour résoudre ce qui se passe dans la tête de celui qui veut absolument la franchir. Si nous empêchons un jeune de passer aujourd’hui sans modifier la raison pour laquelle il voulait partir, nous n’avons rien résolu : nous avons seulement reporté son départ.

C’est pourquoi il faut écouter ce V de la victoire. Ne pas l’applaudir, ne pas l’insulter, mais l’écouter. Cette jeune femme célébrait le fait d’être passée de l’autre côté. Voilà ce qui devrait nous bouleverser. Tout notre travail collectif devrait consister à inverser ce symbole, afin que la victoire d’un jeune Marocain signifie obtenir son premier emploi ici, créer son entreprise ici, devenir autonome ici, réussir ici, voyager parce qu’il le souhaite et non parce qu’il fuit.

Dans quelques jours, Fnideq redeviendra peut-être calme, les rues seront nettoyées, les barrières réparées et les images disparaîtront des réseaux sociaux. Le pire serait alors que tout redevienne normal, car rien n’est normal lorsqu’une foule de jeunes regarde une frontière comme une délivrance, rien n’est normal lorsque des jeunes femmes confient leur vie à une mer agitée pour partir, rien n’est normal lorsque le signe de la victoire est brandi parce que l’on a réussi à quitter clandestinement son pays.

Réveillez-vous. Un pays ne commence pas à perdre sa jeunesse lorsqu’elle franchit sa frontière. Il commence à la perdre le jour où elle cesse de croire qu’elle possède encore un avenir chez elle.

 بناء البشر قبل الحجر
Rachid Boufous