C’est une histoire de mathématiques simples, presque innocentes. Des chiffres sages, alignés comme dans un cahier d’écolier. Environ 360 000 bébés naissent chaque jour dans le monde. Rien de polémique là-dedans. De la biologie, de la démographie, du sérieux. Maintenant, avançons calmement. Multiplions par quatre. 1 440 000 bébés en quatre jours. Jusque-là, tout va bien. Aucun drapeau, aucune écharpe, aucun chant dans la salle d’accouchement. Et pourtant.

Le calcul est implacable. Pendant que le Maroc jouait, vibrait, criait, transpirait, gagnait — ou faisait semblant de ne jamais douter — près d’un million et demi d’êtres humains ont poussé leur premier cri sur Terre. Premier souffle. Première panique. Premier scandale sonore. Et là, une hypothèse surgit. Elle n’est ni scientifique ni validée par l’OMS, mais elle mérite sa place dans les annales de l’absurde insolite : et si leurs premiers cris ont été “Dima Maghrib” ?

Rassurons tout de suite les pédiatres : non, aucun nouveau-né n’articule réellement. Mais l’époque est étrange. Les bébés naissent dans un monde saturé de décibels, d’écrans, de notifications, de voisins hystériques et de parents qui hurlent avant même que le cordon ne soit coupé. Certains entendent Mozart. D’autres des séries turques. Et quelques millions, cette semaine-là, ont probablement entendu un salon marocain exploser de joie à 22h passées.

Le bébé ouvre les yeux. Il ne comprend rien. Il ne sait pas où il est. Mais il capte l’ambiance. Or l’ambiance était claire, nette, universelle : Dima Maghrib. Cri de joie, cri de délivrance, cri de revanche sur le stress, les fins de mois et les débats interminables sur la défense à trois ou à quatre. Ce n’est plus du football. C’est de l’acoustique collective.

Dans certains foyers, le nourrisson a été accueilli dans un décor improbable : un père en transe, une mère qui tente de couper le son pour ne pas réveiller l’enfant, une grand-mère qui crie plus fort que le commentateur, et un oncle qui annonce déjà que “celui-là, il est né sous une bonne étoile, il a vu la victoire dès le premier jour”. Le bébé n’a rien demandé. Mais le destin, lui, a déjà choisi son fond sonore.

Soyons honnêtes. Tous les bébés ne sont pas nés au Maroc. Beaucoup sont nés ailleurs. Très loin parfois. Mais le Maroc, ces jours-là, n’était pas un pays. C’était une fréquence. Une onde. Une vibration. Elle traversait les salons de Bruxelles, les cafés de Paris, les appartements de Montréal, les chambres exiguës de Madrid. Elle passait par les écrans, rebondissait sur les murs, s’infiltrait dans les berceaux. Impossible d’y échapper.

Les sociologues diront que c’est exagéré. Les statisticiens lèveront un sourcil. Les esprits sérieux rappelleront que les cris de naissance sont universels, biologiques, apolitiques. Très bien. Mais qu’ils expliquent alors pourquoi, pendant quatre jours, le monde semblait réglé sur la même tonalité émotionnelle. Pourquoi des gens qui ne se parlaient jamais se sont mis à s’embrasser. Pourquoi des inconnus se sont appelés “khoya” sans se connaître. Pourquoi des bébés ont dormi étonnamment bien, bercés par une joie collective presque apaisante.

Ce n’est pas une victoire sportive qui fait ça. C’est un moment suspendu. Un de ces instants rares où l’enthousiasme ne divise pas, où le drapeau ne sert pas à exclure, où le cri n’est pas un cri de colère. Dima Maghrib, pour une fois, n’était pas un slogan. C’était un réflexe.

Alors oui, faisons le calcul. Refaisons-le même. 1 440 000 bébés en quatre jours. Aucun ne s’en souviendra consciemment. Aucun ne racontera plus tard : “Je me rappelle, j’étais là”. Mais quelque part, dans un pli invisible de la mémoire collective, il restera peut-être une trace. Une vibration inaugurale. Un monde qui criait fort, mais qui criait ensemble.

Et franchement, pour une première impression de la planète, c'est pas mal car il y a pire que ça.