Moult questions se chevauchent, débouchent, en rogne, sur notre petite nature en guise d’oreilles, pour titiller ce pendant de conscience d’un agencement de mots à la déclinaison mauvaise, qui se découpe, sournois,  sur notre petit quotidien gangréné de par le virus en place. Un composé qui se décline comme : « Maison menaçant ruine ».

De ces questions bâclés par des nerfs à vif, aux terminaisons rongées, au dénominateur commun : « Pourquoi ? ». Si les victimes se comptent en genre et en nombre, les questions, elles,  peinent à brider  leurs portées jusqu’à les confondre avec les lettres usuelles . « Pourquoi ne voit-on pas venir la catastrophe ? ».

De ces maisons qui tiennent au fil d’une pensée, au fil du ciel, qu’on peine à peindre de l’urgence qui s’accommode, bon gré, des vivacités d’une palette , que l’on résume au silence-faux-fuyant, jusqu’à ce que détone le «  déjà tard » d’un éboulement à vous congestionner ce visage pris au dépourvu,  à vous intercaler des trémolos condescendants sur ces pauvres  graduations d’une voix  prise d’assaut par tout le macabre de l’aventure.

Une dignité couleur pourpre empruntée à qui de droit, qui se décline sur ce qui vous reste de voix qui sonne enrayé et fragile :«  Ah les pauvres miséreux ! ».